Près des frontières Norses

Arakh aiguisait ses lames en pensant à ce que l'avenir lui réservait.

Il n'était autrefois qu'un misérable paysan Norse, menant une vie pleine de bois coupé et de voix murmurant de sombre promesses dans sa tête. S'il les avait écoutées plus tôt! Avant, il n'avait rien, il devait trimer comme un damné pour avoir la moindre bouchée de pain noir infect. Maintenant il avait une armée, des frères qui mourraient pour lui s'il le leur ordonnait, et même s'ils n'étaient en se moment pas très nombreux, cela viendrait.

Parmi ses troupes, il comptait Korgah Lame-Simple, un homme expérimenté, l'homme qui lui avait appris à combattre et à commander. Il n'avait pas été béni par les dieux, en tout cas pas autant que le Champion Arakh Quatre-Lames, mais il était devenu son lieutenant quand l'élève avait surpassé le maître. Il vivait bien la situation.

Le Sergent Crève-Pus, chef secondaire de la petite bande de Guerriers du Chaos, un guerrier dévoué à Nurgle, le Grand-Père du Pourrissement, portant une faux dégoulinante de bile infecte, s'approcha du Champion. Ses plaies suintaient de pus, de sang verdâtre et d'autres substances écœurantes, et Arakh réprima le dégoût que lui inspirait le Guerrier.

Derrière le Sergent se tenaient deux personnes. Changemort, le porteur de l'étendard de la bande, un combattant très doué, qui avait été choisi parmi les hommes pour s'acquitter de ce fardeau; et Karakh Nathla, chef des Maraudeurs qu'il avait engagés la veille parmi sa tribu adoptive. Korgah arriva lui aussi et se plaça à la droite du Champion.

L'état major était au complet. Arakh demanda à Crève-Pus ce qui les amenaient.

"Nos forces sont prêtes, grinça Crève-Pus de sa voix grasse. Les Cavaliers Maraudeurs et leurs frères de sang ont fabriqué des radeaux pour nous permettre de traverser la rivière. Les Guerriers attendent vos ordres."

"Bien, dit Arakh, pensif. Combien de Norses y-a-t-il dans ce village?"

"Assez peu, répondit Karakh Nathla, ce sera une victoire facile. Des crânes pour le trône de Khorne, des âmes pour les autres Dieux."

"Et leurs troupes régulières? Combien de Norses combattront et combien mourront dans le déshonneur?"

"Nous avons compté une vingtaine de Norses armés et prêts au combat. Une trentaine de villageois, guère plus. Peut-être autant de femmes et deux fois plus d'enfants."

"Parfait, sourit le Champion en levant ses armes. Traversons cette rivière et détruisons ces villageois pour les Quatre."

"Pour les Quatres!" hurlèrent les troupes, et l'état major reprit ce cri de guerre en embarquant dans les radeaux sous le couvert de la nuit qui tombait.

Après la fin du raid, les hommes étaient revenus à leur point de départ, prêts à festoyer à la mesure du massacre commis au nom des Quatre et des crânes qu'ils avaient offert à Khorne. Les Maraudeurs n'avaient perdus qu'un homme, mais c'était un homme de moins; et avant toutes choses, Arakh décida de recruter un autre combattant pour le remplacer.

Il trouva le village adoptif où il avait appris tout ce qu'il savait intact, les Chaotiques pleins d'entrain à l'idée de combattre pour lui et l'arène où il avait appris l'art de la guerre avec son fidèle Korgah fut remplie de villageois hargneux et belliqueux.

Ils avaient capturés un grand Nordique haineux, plein de hargne envers les Maraudeurs, et l'avaient placé au centre de l'arène, enchaîné mais libre de ses mouvements. Le but était simple : celui qui tuerait ce guerrier serait choisi pour l'armée du chef Quatre-Lames.

Le premier Maraudeur qui s'avança était prometteur : fils de l'ancien champion de l'armée, il avait équipé une lourde épée à deux mains particulièrement menaçante. Il ne fit pas deux pas avant d'être décapité par la lame du Nordique. La foule hurla sa rage et se frustration avant qu'un deuxième concurrent n'entre dans l'arène, armé d'un fléau d'armes imposant. Il fut rapidement étranglé avec la chaîne de sa propre arme.

Deux autres maraudeurs moururent avant qu'Arakh n'en eut assez. Quatre de ses frères étaient morts et il désigna le cinquième, qui n'avait qu'une seule option: la victoire. Il entra en scène, armé d'une hache et d'une épée, esquiva le coup rageur de la masse de muscles qui fonçait vers lui, et lui enfonça son épée dans la jambe gauche. Le NOrdique hurla de douleur et se retourna rageusement, son coutelas passant à trois centimètres de la tête du Maraudeur, qui acheva de lui trancher la jambe d'un coup de hache vicieux. Tandis que l'adversaire tombait, le Chaotique le démembra à la hache et finit par le décapiter d'un geste plein de haine.

Arakh n'avait jamais vu personne combattre ainsi. Il prit la parole.

"Toi... Quel est ton nom?"

"Je m'appelle Leorth Naraz, chef. Et je vais me battre pour vous."

Arakh ne répondit pas. Il sourit derrière son casque.

"Tu entraîneras mes soldats. Je veux que tous sachent combattre comme toi."

"Merci, chef."

"Et maintenant, célèbrons cette nouvelle victoire, mes frères!"

Arakh Lorryflamme menait ses Guerriers dans une longue grotte. Les dix brutes imposantes avaient deux semaines auparavant capturé une petite créature venue du nord, un Familier Démoniaque porteur d'un message important destiné à une tribu plus étendue. Arakh avait commencé à éviscérer la bête avant qu'elle ne délivre son fardeau: un artefact venu des Quatre eux même était enchâssé dans une gangue de glace et de pierre dans les grottes des montagnes près de la Frontière Norse. Arakh voulait cette arme, et il avait laissé ses Maraudeurs au village pour le défendre, prenant ses meilleurs guerriers avec lui.

Depuis une journée qu'ils s'enfonçaient dans les profondeurs de la terre, rien n'était venu troubler leur marche. Des petits yeux rouges brillaient dans le noir et s'enfuyaient devant eux. Les guerriers entrèrent dans une caverne plus grande que les autres.

Soudain un des combattants doté de ses sens les plus profonds s'avança vers Arakh.

"Des choses bougent devant nous, chef. Beaucoup."

"Alors on fait comme on a toujours fait. On charge."

Changemort, à sa gauche, siffla une prière aux Dieux et brandit l'étendard de la bande. Crève Pus sourit, un sourire malveillant qui laissait entrevoir ses dents pourries, et attrapa sa faux. Korgah se présenta à la droite du Chef et rapporta que les hommes étaient prêts.

"CHAAAAAARGEZ!" hurlèrent ils en coeur et en s'exécutant.

Les créatures en face d'eux étaient des cadavres réanimés par les veines de malepierre partout dans les grottes. Des zombies. Une quarantaine au total. Le combat était serré, mais la présence du Chef poussa les serviteurs des Dieux à une grande efficacité.

Arakh trancha la tête d'un ennemi en face de lui. Entendant un bruit derrière, il se retourna brusquement et fracassa un crâne d'un coup de coude. Continuant sur sa lancée, il amputa les deux jambes d'une créature qui allait lui porter un coup d'épée. Elle émit un atroce gargouillement tandis que le chef lui lançait un regard noir. Puis un coup de hache vint l'achever.

Les Guerriers se débrouillaient bien. Un d'entre eux fut néanmoins jeté à terre et blessé gravement avant d'avoir pu se relever. Korgah frappa l'assaillant et lui éclata le torse d'un coup de talon. Puis les échos du combat se turent. Il n'y avait plus d'ennemi.

Le blessé mourut. Il se nommait Pierre-Cendre et maniait une hache et une épée. Son armure serait donnée à celui qui serait le plus méritant, et il serait enterré là où les zombies ne pourraient le trouver.

"Continuons" dit simplement Arakh.